那匹老白马跟了种师道三十年，从西北到汴梁，从青壮到老迈，从没怕过什么。

但此刻，它怕了。

禅杖砸下来的风声太吓人，它本能地往旁边一闪——

种师道从马背上摔了下来。

七十岁的老将，从马背上摔下来，摔在满是碎石的地上。

膝盖破了，手肘破了，额头也磕破了，血流了满脸。

他挣扎着想爬起来，但两条腿像灌了铅，不听使唤。

他用手撑着地，一点一点往上撑。

撑到一半，又摔下去。

再撑。

再摔。

第三次，他终于站起来了。

摇摇晃晃地站着，浑身是血，满脸是血，像个刚从死人堆里爬出来的鬼。

他抬起头，看着面前的鲁智深。

鲁智深没动。

他就那么站着，看着这个老人。

种师道举起剑——那把已经卷了刃的剑，对着鲁智深：

“来……”

鲁智深看着他，忽然觉得鼻子有点酸。

他上前一步，轻轻一掌，按在种师道肩上。

力气不大，但种师道已经撑不住了。

他膝盖一软，单膝跪地。

剑脱手落下，“当啷”一声，摔在石头上。

他跪在地上，低着头，浑身颤抖。

不是因为疼，是因为……不甘。

打了四十年仗，从没输过。

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今天输了。

输得干干净净。

输得彻彻底底。

“老将军，”鲁智深蹲下来，轻声道，“够了。”

种师道抬起头，看着他。

浑浊的老眼里，忽然涌出泪来。

他仰起头，对着血红的天空，长叹一声：

“天亡大宋——非战之罪——！”

声音苍老，悲凉，凄厉，在空旷的战场上回荡。

三万齐军，沉默地看着这一幕。

没有人说话。

没有人笑。

没有人欢呼。

远处，武松骑在马上，看着这一幕。

他忽然想起很多年前，他师父跟他说过的一句话：

“真正的将军，不是打赢了多少仗，是输了之后还能站着。”

他当时不懂。

现在懂了。

他翻身下马，大步走过去。

鲁智深已经把种师道扶起来了。

老将站都站不稳，要靠鲁智深扶着才能勉强立住。

武松走到他面前，单膝跪地：

“老将军，得罪了。”

种师道低头看着他，忽然笑了：

“好小子……好刀法……”

武松抬头，看着他：

“老将军，请。”

他伸手，扶住种师道的另一边。

两个当世顶尖的猛将，一左一右，扶着这个七十岁的老人，一步一步向齐军中军帐走去。

中军帐前，林冲站在那里。

他亲眼看着种师道从马上摔下来，亲眼看着他挣扎着站起来，亲眼看着他仰天长叹。

他一直没有动。

就站在那儿，等着。

等种师道走过来。

等这个为大宋打了一辈子仗的老将，走到他面前。

武松和鲁智深扶着种师道，走到他面前三丈处，停下。

种师道抬起头，看着他。

两个人都没有说话。

就那么看着。

一个浑身是血，一个一尘不染。

一个败了，一个赢了。

一个亡了国，一个建了国。

许久，种师道开口：

“林教头，老夫……输了。”

声音沙哑，苍老，疲惫。